PALABRAS, LETRAS, HISTORIAS, POESÍAS, CUENTOS, PENSAMIENTOS... ÁRBOLES
21 Abril 2012
"It´s kind of a funny story" Película inglesa del año 2010.
No es un peliculón, de esos que te cambia la vida, ni nada parecido. Puede, incluso, decirse que es una visión edulcorada de las enfermedades mentales. Pero por encima de todo eso, es material fresco, dinámico, diferente, da que pensar e inyecta optimismo.
Recomendable para pasar un buen rato.
23 Febrero 2012
Incluso cuando nieva hace calor entre sus piernas. Incluso cuando el hielo teje sus hilos en las caderas continúa el calor aferrado a su lógica revuelta. Tiene el sol pegado a su columna vertebral por la que trepa la sensualidad de los días lascivos. Anudados a las sábanas. No despegan las palabras, no aterrizan los pies, no para quieta la cama. Sólo sexo, sólo cuerpo, no hay más. En el rincón de la habitación donde reposa la ropa no existe ni el eco, ni el triunfo, ni la derrota.
No hay pensamientos, sólo fuego.
Ella le muerde la boca esperando el momento en que la llama queme el aliento y hable, y saber cómo es su voz, cómo es el sonido de su tórax cuando retumba una palabra, un sentimiento... pero ese sonido que ella busca cada semana sólo existe más allá de la esquina donde se encontraron. En su reino sólo cabe esperar el silencio y los jadeos, el sudor y la perversión, los juegos y el doloroso placer.
La cautivó el enigma de un frío atroz dibujado en su pechera, como carta de presentación. Se convirtió en su reto: escucharle hablar.
Él descargaba varias veces sus ansias en sus muslos, su ira en sus nalgas, su furia en sus pechos. Ella esperaba cada semana por ese momento en que el muro dilapidara su rectitud. Nunca sucedió, él nunca bajaba la guardia, era diferente del resto, si buscaba consuelo no era en su cuerpo.
Ella comenzó a buscar el ansiado sonido en los demás cuerpos que la manoseaban. Trataba de cerrar los ojos e imaginar su rostro pétreo reblandecido por la ternura, pero nunca era el sonido de su deseo y las lágrimas de cal viva la desollaban el alma.
Vivía obsesionada y ante él era sumisa, nunca había en su mirada una protesta, nunca rechazaba nada que él la diese, aunque fuese la espalda cuando le veía por la calle con corbata y prisas, y se tropezaban.
Perdió la voluntad de salir de esa marea de brazos y piernas ajenas, sólo por soportar su ausencia firme, recta, compacta y sedienta de piel, pero no de lágrimas, no de alma, seca.
Y sus sueños descalzos caminan por los cristales rotos de su mirada. No consiguió nunca la calma en sus brazos, ni el sosiego en su silencio, sólo encontraba un aliciente, un reto para seguir despierta, para empeñarse en vivir cuando ya estaba muerta, para esforzarse en ser cuando ni siquiera respiraba.
Miércoles 3 Enero 2012 13:50 - 14:25
28 Octubre 2011
Si la actualidad siempre es la misma, igual es hora de cambiarla:
"Un banquero es un señor que nos presta un paraguas cuando hace sol y nos lo exige cuando empieza a llover" (Mark Twain 1835 - 1910)
11 Septiembre 2011
Me comería tu silencio
a bocados
y después ayunaría
para saborearlo,
para que serpentease por mi cuerpo
vaciándolo de lamentos,
pintándolo de deseo.
Miércoles 6 Julio 2011
23 Agosto 2011
"La gente piensa que la niebla viene de fuera. Que nace en el mar, o en los ríos, o que desciende del cielo como un cobertor. Pues de eso nada. La niebla de Santiago nace en el interior de la catedral. Hay una cofradía secreta, la de los Tiraboleiros Neboentos, que por la noche, cuando cierran el templo, mecen el botafumeiro, el gigantesco inciensario. Y al amanecer, poco a poco, va saliendo la niebla como vaho vacuno. Sale por debajo de las puertas , por la boca el culo de las gárgolas, por los ojos de las cerraduras, por las alcantarillas del Inferniño. Y envuelven la ciudad con la mejor seda de Galicia. Así es como nace la niebla"
(La rosa de piedra. Del libro: Ella, maldita alma Manuel Rivas)
¿Será coincidencia que el libro de Julio Llamazares, se llame igual que el relato del que he extraído este fragmento: las rosas de piedra?
17 Julio 2011
Las almas solitarias vagan por las noches como espectros por las barras de bares viejos, por las luces hirientes de bares nuevos, como lobos heridos buscando en la noche confundirse con la masa, para lograr unos brazos que encadenen sus cuellos y sus labios a otro cuerpo.
Roberto salía cada noche persiguiendo los mismos sueños, desgastando sus esperanzas como los hielos de su eterno cubata: ojos de alcohol recorriendo la barra. Raquel tenía la piel morena y el ego satisfecho, ojos de incienso perdidos con la mirada, tersas curvas de soledad.
Roberto seducido por su independencia se aproximó a su cuerpo buscando... la eterna búsqueda. Raquel le miró, sólo había compasión... la lástima no importa si viene sujeta a un buen revolcón. Los ojos de incienso se convirtieron en mofa. Los ojos de alcohol en despropósito de sombras.
Raquel bailaba impulsada por su propia danza, pies, codos, cadera y salsa. Roberto desprendido de la razón relamía sus propias babas de borracho insomne.
Raquel sucumbió a un baile frenético y erótico que la rodeo de moscas, de testosterona, de deseo y de celos.
Roberto encendido se acercó a probar suerte. Tropezó al primer paso y en el segundo ya no sabía donde se dirigían sus pies. Cuando se dio cuenta rozaba las caderas de ella. Sus brazos, alborotados, querían deslizarse por su piel más allá de la ropa, más allá de ese baile cruel, pero caían a plomo sus manos sin equilibrio, como un torpe desmañado. Giró sobre si mismo, inspirado por un éxtasis de pasión, cuando volvió a mirar Raquel no estaba, no estaba su cuerpo, sus contoneos, pero le había dejado el deseo, un deseo que no consolaría terminando el trabajo a solas. Se había llevado la música, su sudor de sándalo y su mirada de vapor.
Cuando fue a pagar se dio cuenta de que no sólo le había robado el orgullo.
17 Julio 2011
Las almas solitarias vagan por las noches como espectros por las barras de bares viejos, por las luces hirientes de bares nuevos, como lobos heridos buscando en la noche confundirse con la masa, para lograr unos brazos que encadenen sus cuellos y sus labios a otro cuerpo.
Roberto salía cada noche persiguiendo los mismos sueños, desgastando sus esperanzas como los hielos de su eterno cubata: ojos de alcohol recorriendo la barra. Raquel tenía la piel morena y el ego satisfecho, ojos de incienso perdidos con la mirada, tersas curvas de soledad.
Roberto seducido por su independencia se aproximó a su cuerpo buscando... la eterna búsqueda. Raquel le miró, sólo había compasión... la lástima no importa si viene sujeta a un buen revolcón. Los ojos de incienso se convirtieron en mofa. Los ojos de alcohol en despropósito de sombras.
Raquel bailaba impulsada por su propia danza, pies, codos, cadera y salsa. Roberto desprendido de la razón relamía sus propias babas de borracho insomne.
Raquel sucumbió a un baile frenético y erótico que la rodeo de moscas, de testosterona, de deseo y de celos.
Roberto encendido se acercó a probar suerte. Tropezó al primer paso y en el segundo ya no sabía donde se dirigían sus pies. Cuando se dio cuenta rozaba las caderas de ella. Sus brazos, alborotados, querían deslizarse por su piel más allá de la ropa, más allá de ese baile cruel, pero caían a plomo sus manos sin equilibrio, como un torpe desmañado. Giró sobre si mismo, inspirado por un éxtasis de pasión, cuando volvió a mirar Raquel no estaba, no estaba su cuerpo, sus contoneos, pero le había dejado el deseo, un deseo que no consolaría terminando el trabajo a solas. Se había llevado la música, su sudor de sándalo y su mirada de vapor.
Cuando fue a pagar se dio cuenta de que no sólo le había robado el orgullo.
21 Junio 2011
CAPITÁN
En un día el sol alumbra
y falta; en un día se trueca
un reino todo; en un día
es edificio una peña;
en un día una batalla
pérdida y victoria ostenta;
en un día tiene el mar
tranquilidad y tormenta;
en un día nace un hombre
y muere. Luego pudiera
en un día ver mi amor
sombra y luz como planeta,
pena y dicha como imperio,
gente y brutos como selva,
paz e inquietud como mar,
triunfo y ruina como guerra,
vida y muerte como dueño
de sentidos y potencias;
y habiendo tenido edad
en un día su violencia
de hacerme tan desdichado,
¿por qué, por qué no pudiera
tener edad en un día
de hacerme dichoso? ¿Es fuerza
que se engendren más despacio
las glorias que las ofensas?
DON MENDO
¿Verla una vez solamente
a tanto extremo te fuerza?
CAPITÁN
¿Qué más causa había de haber,
llegando a verla, que verla?
De sola una vez a incendio
crece una breve pavesa;
de una vez sola un abismo
fulfúreo* volcán revienta;
de una vez se enciende el rayo
que destruye cuanto encuentra;
de una vez escupe horror
la más reformada pieza;
de una vez amor, ¿qué mucho,
fuego de cuatro maneras,
mina, incendio, pieza y rayo, postre,
abrase, asombre y hierra?
*Fulfúreo: No lo he encontrado. No lo saben ni en la RAE. Así que cada uno que interprete lo que quiera.
(EL ALCALDE DE ZALAMEA, Calderón de la Barca)
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